Почему рука об руку счастье идет с тоскою? Или может быть я недостойна тебя, ваятель? Не забьюсь в истерике, тоненько не завою… Буду слушать девочку-скрипочку на Арбате.
А она прижмет струну очень тонким пальчиком, И откуда знает – куда надавить пожалобней? От такой пьянею музыки, как иначе-то? Ты играй, девчонка, и не прекращай, пожалуйста!
Вынимает душу с застенчивою улыбкою, - Улетела, видимо, в сны и мечты бемольные. Заживляет, мелкая, раны своею скрипкою, Нежным тальком сыплет на мысли мои крамольные…
И, подумать только, на чем это чудо строится? Нет на грифе меток, ладов и другого прочего… Или, может мне в смычке поискать достоинства? Эх, ваятель, видишь ли все воочию???
Почему тоска всякий раз душу рвет изысканно? Тянет грузом в сумочке мой камертон отчаянья. На Арбате шумно и запахами набрызгано, Молча слушать буду спасенье мое случайное…
